Sur la route battue par les vents, là où le temps s’effiloche comme une étoffe ancienne, se dresse un lieu sans frontières.
Un seuil. Une halte. Un souffle suspendu.
Un seuil. Une halte. Un souffle suspendu.
Caravansérail
Un murmure d’Orient, une poussière d’empire, une route qui n’a jamais de fin.
